O Divino Complicado

Nunca fui pessoa para simplificar as coisas, pelo menos não naquele sentido de tirar o sumo das situações e transformá-lo numa essência límpida e cristalina, daquelas que se usam para fazer perfumes, alinhadas num regimento de garrafinhas, milhares e milhares, ali à disposição de quem compõe o bouquet de odores que depois nos vendem, envolto em corantes, vidro e publicidade, normalmente à custa de uma rapariga anoréxica que nunca passou uma semana inteira sem se preocupar com a aparência.

Já houve tempos em que invejei outros animais destes pastos de letras e searas de escrita pela facilidade com que me faziam cheirar o que lhes ia na alma, mas eventualmente consegui perceber que não era necessariamente eu que não era capaz de simplificar as coisas - tudo se resumia (e provavelmente ainda se resume) a uma certa tendência que todos nós temos para querer acreditar que, mais do que as coisas serem complicadas, o encadear delas faz sentido, e irmos paulatinamente compondo verdadeiras sinfonias de complicações menores nessa demanda.

E fazem sentido, claro, eventualmente - com tendência para o infinito, entroncando nós aqui nas habituais discussões do etéreo e do cósmico, do religioso e do que se convencionou chamar pagão, e que não são para aqui chamadas, pelo menos para já.